A arte de macaquear

Sérgio Buarque de Holanda já havia me alertado (curioso o fato de eu achar que as linhas lidas são, na verdade, confissões vindas de amigos íntimos) para o insistente vício brasileiro: “macaquear” as vidas alheias. Para ele, os verde-amarelos estão sempre a

imitar a cultura dos outros países. Uma expressão da nossa conotativa baixa auto-estima. E digo mais, brasileiro importa até a dor dos outros, sem ligar para a sua própria. A omissão das nossas próprias mazelas, que, uma vez olhadas de perto, nos arrebatariam a alma e o coração.

Olhamos a tragédia do Japão, tanto sofrimento e carência. As empresas fazem doações, o Brasil todo se comove e sonha como seria ajudar, de perto, o outro lado do planeta que chora. É a coisa certa a se fazer. Se o mundo não se unisse nessas horas de dor, então tudo iria, de fato, por água a baixo.

Mas e o Brasil? Em que a África está na nossa esquina? Não falo dos brasileiros das tragédias, em que o país se mobiliza, aos trancos e barrancos, para dar suporte. Digo do Brasil de todo dia, do caos inflamado do começo ao fim. Do sofrimento ao qual fechamos o vidro porque já é rotina. Talvez falte sangue-frio para abraçar as ruas sem esgoto, as crianças que trabalham na hora de dormir e as milhares de pessoas que passam fome na terra dos frutos. Toda essa caridade à dor que vive longe serviria ao deus-nos-acuda que está quente, bem perto da gente.

Macaqueando o que disse uma vez Nelson Rodrigues, brasileiro gosta mesmo do negro que vive longe, o negro americano. Dos obamas tropicais, ninguém que saber.